Ciel rouge de cinabre
Le bourdon à la main
Tu marches, pèlerin
Dans l'herbe à peine plus haute qu'un murmure
En toi soudain
Brûlante source d'une voix
Sans éclair
Ni éclat :
« Heureux qui garde au cœur
Sa part d'enfance
Une douceur
Capable d'attendrir les pierres
Heureux celui
Sur qui s'abat
L'inconsolable joie »
